3 navidades sin ti

(Hermano mayor, yo, Madre, Hermano Menor+)
Pasé 30 navidades junto a ti, Carlos, ahora van 3 que quisiera olvidar... no me acostumbro.

Navidad

Familia + Elegancia + Regalos + Betabel + Santa + Baile + Canto = Navidad
Este año fue “casi” igual.

2 pm.- Madre y yo, glamorosas como pocas veces, llegamos a comer a Bondy para recoger el pastel de trufa de 3 mazas y con la leyenda “Felicidades Familia Mena”... una hora más tarde estamos en casa de los Abuelos, llenando el arbolito de pequeños regalos... Madre convence a Abuelo de que se ponga un suéter más elegante y a Abuela de que se recueste un rato mientras yo termino de picar los betabeles (la remolacha)... Pancho sigue con sus 20 años viendo el americano, yo no me siento pues falta mucho por picar y Manning no está jugando... Tiíta le ruega a Pancho para que se bañe, este no le hace mucho caso hasta que llega los gritos de sus hermanas y antes de decir Frania o Sarita ya se encuentra en la regadera... Falta Arroz para el bacalao; Madre y yo vamos a la abeja, no hay, regresamos y Madre demuestra sus dotes haciendo en 5 minutos una olla del esplendido manjar... Jonathan aparece por la puerta con el hambre de sus 24 años y 2 horas de carretera... Madre y Abuela le sirven al tiempo que recuerdan como Tía Mercy (+) lo consentía... La Familia Chiquita hace su entrada, cargados de regalos para el árbol y de noticias sobre su nueva casa en Morelia, A Daniela le toman una foto junto a mi por ser la nieta más pequeña y yo la más grande... Pablo ayuda a Tía Kandy con la caja de 100 bolillos, sus 15 años me devuelven mis arrugas y una sonrisa (es mi consentido), sus hermanas Pamela y Pilusa platican un poco con sus novios que a los 19 y 21 años tienen que regresar con sus respectivas familias... Tío Jorge viene acompañado de los Recién casados y de más regalos para el árbol... Suena mi celular, Hermano mayor me pregunta si tengo un moño, viene para acá, Madre localiza 10 moños de distintos tamaños y colores... Llega Tía Mayte desde San Miguel, la sorpresa hace que Abuela deje de revisar la comida y se siente, al fin, a platicar con todos... Christián aparece con el glamour heredado de Madre (su tía predilecta)... Llega Hermano Mayor con botella para Abuela, Hermano Mediano igual y Pancho corre a un escondite a buscar otra; mientras Abuela guarda sus 3 güisquis, Hermano Mayor decide que la están haciendo alcohólica por no regalarle chocolates... La música cambia constantemente... Jonathan toca el Bongó, Tía Rosy baila y Daniela se esconde, Madre baila y yo me escondo... Este año no viene Tío Raúl, ni Raulito ni Marianita, extrañamos su pasividad... Tío Jorge platica con Hermano Mayor... Mayte trata de grabar todo... Abuelo recita... Tía Kandy le pide a Jorgito (Hermano Mayor) que pida la cena primero, él por pimera vez en sus 40 años comió tarde y no tiene hambre... Daniela me pide que organice la entrega de regalos... 2 o 3 gritos más tarde Pamela lee una historia que Abuelo escribió... El “Niñito Jesús” pasa de mano en mano y le cantamos las mañanitas... Entrego regalos... Tío Jorge sigue el ejemplo... Pamela termina de vaciar el árbol... La cena luce extraordinaria en la mesa... una pequeña bendición de alimentos y “atásquense”... Queremos el intercambio me imploran Daniela y Pablo... Otros gritos más tarde: Abuela le da a Frania, Frania a Hermano Mayor, Hermano Mediano (...) Pancho me regala el nuevo libro de Juan Villoro y un juego de caballitos para mi tequila, con gritos de emoción ya se me estaba olvidando que yo le doy a mi persona favorita: Abuela. Abuela se prueba su blusa y pantalón y agradece que no fuera otro güisqui... Reímos, bailamos, cantamos con el karaoke hasta que Christián canta (de las mejores voces de la familia) Amor eterno... las frases logran que las lágrimas se derramen... ya no estoy en el 2005, estoy en la navidad de 1972, cuando conocí a Hermano Menor... 1973, 74, 75, (...) 2002 la última Navidad juntos...
Son las 4 am... vamos Madre... Feliz Navidad!

Houston

Qué se hace en la vida?
Quién nos mandó?
Para qué?
--Torre de control, no entiendo nada!

Opus y Alcaraz

BOLETIN INFORMATIVO

Concierto en homenaje al crítico, compositor, escritor y maestro José Antonio Alcaraz en su cuarto aniversario luctuoso

*** Se leerán sus cuentos infantiles Bach, el niño y El pequeño Schubert, y se interpretará música de ambos compositores

*** El Concierto se efectuará el próximo viernes 25 de noviembre, en el estudio A del IMER, a las 18.00 horas y será transmitido por Opus 94


Para recordar a José Antonio es el título del concierto literario con el que el Instituto Mexicano de la Radio rendirá homenaje a una de las figuras más significativas de la historia reciente de la cultura nacional: José Antonio Alcaraz, a cuatro años de su fallecimiento y cuando está muy cerca de celebrarse el que hubiera sido su cumpleaños número 67.

La invitación es a sintonizar este viernes 25 de noviembre la frecuencia de Opus 94 (94.5 de FM), a las 18.00 horas, o a asistir al estudio A del IMER, ubicado en Real de Mayorazgo 83, Col. Xoco, para disfrutar de la lectura en vivo de los cuentos infantiles Bach, el niño y El pequeño Schubert, que serán leídos por Julieta Bracho, Ignacio Casas y Aurora del Villar, en compañía de los niños Leslie Anaya, Alejandro López Álvarez y Natalia Buendía. En la parte musical estarán Nadia Stankovitch y Lázaro azar al piano, quienes interpretarán obras de Schubert, lo mismo que las niñas Astrid Morales Torres, pianista, y Lehilani y Crissanti García Tamez, violinistas, quienes tocarán piezas de Juan Sebastián Bach.

Músico, musicólogo, crítico, maestro, escritor, director de teatro e investigador, entre otras actividades, José Antonio Alcaraz (1938-2001) se distinguió, sobre todo, por poseer una de las inteligencias más agudas del panorama cultural mexicano. Enemigo acérrimo de la pedantería y la estulticia, dotado de un gran sentido del humor y del juego, este fecundo creador dedicó los últimos años de su existencia a escribir cuentos para niños, la mayoría basados en las biografías de músicos.

El propósito de este homenaje es reunir a los amigos, seguidores y admiradores de la obra de Alcaraz pero, sobre todo, contribuir a que su importante legado permanezca vivo.

Se ruega, de ser posible, acudir vestidos de azul, color favorito del Maestro, como constó siempre en su atuendo y objetos personales.

9 noviembre

Sara Andonie
Luis Mario Vivanco
Alejandro Velázquez Betancourt
y Joserra

4 que dicen ser de 4m
¿qué es 4m?

Miércoles 9 de noviembre

20:30 hrs.

Chelas al 2*1

Bar Soul - Tamaulipas 47

Tuesday, October 18, 2005

FAN

Fan

17 octubre

Dos años hermano y aún tu sonrisa llueve en mis pupilas

Caduceando

Corría el año de 1997, un grupo de locos llamado Caduceo presentábamos jóvenes escritores en “El hijo del cuervo”... Carlos me entregó las plaquettes para presentar la siguiente semana... al terminar la presentación Oscar me agradeció y con voz insegura preguntó sobre sus poemas... hoy, 8 largos años después, me encanta saber que sigue escribiendo tan bien como en sus principios y debo decir que sigo siendo su fan.
Una muestra de regalo que encontré en la web:


Minuto agrio (fragmento)
Por Óscar Charnichart

Las calles nos deben lo agrio del pavimento,
la suela de los zapatos,
los rincones oscuros donde no hay amantes.

El recuerdo nos debe las horas húmedas.

La noche, las cigarras;
tus manos, mi piel ceniza.
El mundo nos debe algo.

(Óscar Charnichart, Acequia, México, Ediciones Mixcóatl, 1997.)

Teacher 

Ohiyama

Ohiyama

1/oct

*Errata: 1938-2001

Feliz día de mi santo!!!

"What's in a name? That which we call a rose by any other name would smell as sweet." William Shakespeare

Arcángel Gabriel "Fortitudo Dei" (Fortaleza de Dios), Sara "Princesa"

Y luego, qué le hace uno con esos nombres tan fuertes...

Dice la leyenda que me llamo Sara por la única hermana de mi abuelo, siempre fue consentida y no le importa reconocerlo (hacía bautizos con invitaciones y desayunos elegantes de sus muñecas)...
El Gabriela me viene por parte de padre, Gabriel es el nombre del mejor amigo de mi papá y es muy buen amigo y muy platicador...

Creo que si, me reconozco en ellos, aunque no tenga mucho de Arcángel:
Feliz día de mi santo!!!

Otro mail del poeta para volar

Volar.
Al abrir los brazos la espera por otros se hace gigante. Costras de silencio y libros de Sabines. Cigarros sin ceniza descansan en su caja. Hojas en blanco, retratos con polvo de semanas. Me he quedado quieto como los pájaros. Espero volar. Espero soltarme como una cometa que se desprende del hilo. Espero dormir por horas con tu nombre en los labios.
Att Edgar Gallardo

3 de agosto en el Soul

.

Mi lugar favorito!!

... Nunca escuché otras campanas
Como las graves de tu "EXPIATORIO"
Donde se alivian los sufrimientos ...
[¿Tendrás otra oportunidad?]
Guadalajara, Guadalajara!
Guadalajara, Guadalajara!

Vientos y rutas

De allá, desde el recuerdo, vienen dos amigas; ambas se presentan ante mí con una nueva propuesta, proyectos de vida que cimbran, que me recuerdan barco sin ancla al que cualquier viento mueve.

El mañana no tiene ruta, ni plan maestro… sólo bifurcaciones donde debo decidir, donde debo tomar la vida entre mis manos y escoger lo mejor.

¿Qué quieres, Sara? era tu pregunta favorita Carlos, hoy, sigo sin tener una respuesta, hermano.

No sé cómo realizar un mapa, la brújula me la trague hace mucho, justo el día que decidí ser “poeta”… creyendo que ésa era la meta y que no se necesitaba ‘nada’ más.

Híbrido entre bautizo de un sirenito y presentación de Alecko

Se zambulló
olvidando en cruel felicidad
que aún los amantes se ahogan.
W.B.Yeats

Homero, Shakespeare, Wilde, Joyce, Welles, Yeats y Elliot entre muchos otros, se han enamorado de las “doncellas del mar”, de “las siempre deseadas” sirenas.

Pero solamente el finado y finísimo Rigo Tovar y el poeta Alejandro Velázquez Betancourt se han dejado cautivar de tal manera, hasta llegar a casarse con ellas.

No hubo cera suficiente para tapar sus oídos, ni mástil ni Ulises que pudieran detenerlos, nuestros héroes (Rigo y Alecko) se zambulleron entre el peligro y la belleza (diría Freud), de las vírgenes, jóvenes aladas y misteriosas sirenas.

Tonto el que no entienda; cuenta la leyenda… cómo el poeta, Alejandro Velázquez Betancourt, llegó a a-mar profundo:

Cuando buceaba por las playas de Jalisco (probablemente)
el poeta se enamoró de muchísimas sirenas (demasiadas)
Fuera del mar sin vasilar pidió su mano
y le cantaron en un bar de coyoacán (probablemente el Ángel)

Las míticas ninfas compartieron con el poeta sus cantos y el mar se dibujo en servilletas y portavasos. Entre rimas y versos rimados el choque de las olas nos susurra ausencias y la tristeza entra.

Pasaron más de 7 años y sin ninguna noveda,
pero cerquita de los 10 se enfermó de soleda (el poeta no las sirenas)
Tuvieron un sirenito, justo el libro hoy presentado,
con la cara de suspiro pero hojas de poemario.

Aquí está el sirenito creado con varios años de gestación y varias sirenas madres que son sólo una: la que fue mujer, luego “su” mujer y que desapareció convirtiéndose en... Sirena.

Una mañana los soldados tiburones
lo condujeron a la corte de Neptuno (le llamamos alcoholímetro)
Se le acusaba que en un viernes de Dolores,
a la sirena se comió en el desayuno.

(poema “Los trastes siguen sucios” página 56)
“Los trastes siguen sucios,
y yo sigo pensando:
nada que cambie el mundo
sucederá si los lavo”

Aunque ninguno le creyera lo mandaron editar,
cuando aparece el prólogo
y cuenta toda “su” verdad.

No quiere recordar el nombre de la musa.
Agláope, Ligia y Teles se pelean la maternidad.
La tristeza es ahora nuestra, de todos los que hemos estado sucios de soledad.

Tuvieron un sirenito,
justo el libro hoy presentado,
con la cara de suspiro pero hojas de gran poemario.

Un híbrido de poeta y pez: un poemario y antología poética; dónde Alejandro Velásquez Betancourt canta y, aunque lo vean así, canta muy bien.

"desinat in piscem mulier formosa” [termine en pez lo que es una mujer hermosa]

Queda bautizado el sirenito, que así sea… perdón, queda presentado el libro, que sí lo lean.
Gracias.

* Alejandro Vélazquez Betancout, ESTA SUCIA TRISTEZA SE HA VUELTO TAN PULCRA (y más); El Ángel Ediciones, Grupo 4m; México, D.F. 2005. De venta en Librerías El Sótano*

Yuppie!! Muy pronto con nosotros!! 

GRANDES CAMBIOS

No olviden visitar el blog del Grupo 4m... hay cambios e invitaciones:
www.grupo4m.blogspot.com

16 julio 1999, una fecha que desgasta

"Lo que él necesitaba era encontrar en el mundo real la imagen irreal que su alma contemplaba constantemente" James Joyce

... un 16 de julio se terminó la "comunión de ser y movimiento que junto a mi, el rito solar, todos los días te parecían como el primero de la creación”. Ese día fue el primero de un autoexilio en el que aprendí mucho y sané heridas. Hoy, 6 años después, solamente quiero decir que el mundo es, que tú fuiste y que yo soy. No pasa nada: Creí en un sueño… se transformó en pesadilla… y desperté (punto).

Gracias por preguntar, poeta

Ayer creía que nadie preguntaba, hoy en mi mail tenía la respuesta... el escritor Edgar Gallardo me asesta la incognita:
. ¿Dónde estabas en octubre del 84?
Ya había dejado la infancia y los comics, la dura adolescencia me hacia encerrarme en mi cuarto a hablar con los poetas que en hojas creaban las sensaciones que quería vivir; viajaba junto con los narradores por mundos e historias que parecían mejores que lo que pasaba afuera (donde estaba la gente real, la que me caía gorda, la que no me dejaba bailar). Platicaba con un hombre de colores hermosos y sombrero de paja que me obligaba a viajar con él por Arles y por noches estrelladas... En octubre de 1984 comencé a escribir un diálogo con ese soñador que era espejo, amigo imaginario, etcétera; y ese diálogo hoy, querido poeta, es mi primer poemario.

De Edgar Gallardo 3

No hay prisa. El polvo se diluye con la lluvia. En las calles florecen las sombrillas, los pasos apurados, los gatos que maúllan escondidos en las casas.

Los niños se escapan de sus madres. Brincan en los charcos cerrando los ojos. Zapatos, camisa y pantalón se estampan de lodo. Ríen; con la simpleza de hecho. El viento, la gente, las enfermedades; poco les importan. Han dejado que el mundo de vueltas y que sus rostros se limpien, como las plantas.

Ojalá y puedas salir a caminar en la lluvia.

Aunque nadie preguntó

Hoy fue un día raro, como tantos en que las cenizas se vuelven a reunir para crear las imágenes que pensabas olvidadas, imágenes de ese ayer casi soñado, cuando eras adolescente y el mundo no era una carrera sino una lucha por ideales (¿sabía yo, hace 24 años, qué significaban mis ideales, cuáles eran, los cumplí?)
… Algunos se cumplieron en esa casa que hoy es jardín de niños, algunos los lloré junto a su, ahora, directora y otros... simplemente los he olvidado.
Lo que no olvido es la lucha y hoy me vi grande, una sobreviviente que se agradece haber regresado a la casa donde tantas veces se cobijó; donde aprendió los secretos de la cocina, de la religión, de la costura y de la feminidad; con la familia que me adoptó y que hizo de mi la mujer de 38 años que hoy soy.
Familia Sánchez, gracias por mi!!

Jordi ¿estás?

La esquina del café

¿Qué guerra, cuàles mundos?

Para Jorge Andonie,
mi hermano mayor.

Del libro “La guerra de los mundos” de H.G.Wells sólo recuerdo la experiencia de la lectura, lo que ésta significó para mí a los 11 ó 12 años, más que la historia de la invasión extraterrestre o que los personajes que ahí participan.

La preadolescente que era ya había disfrutado La Odisea, no entendía La Iliada, sabía de memoria las Redondillas de Sor Juana, cada navidad declamaba, junto a mi tía Rosy, la postura de Margot de ser o no ser madre o mamá y no me parecía feliz un mundo donde a los diferentes los hicieran galletas; confundía (confundo) anécdotas, autores y personajes. En el momento de la lectura, las letras me transportaban al universo que mi imaginación creaba a partir de lo que el autor describía, era un personaje mas en ese mundo, no la heroína ni otro ser ahí escrito, mas bien un espectador principal que con el paso del tiempo y de lecturas se ha convertido en un narrador crítico pero que aún vive y disfruta los universos creados por la literatura.

-La lectura-
Leer “La guerra de los mundos” fue, como todas las anteriores, una recomendación de mi padre y lo que más me llamó la atención fue saber que mucha gente al escuchar la adaptación en el radio, había creído que una ficción era una realidad; los inocentes radio-escuchas se acercaron a mi idea de ser parte de la literatura y quise vivir la experiencia que H.G.Wells prometía. Realmente no corrí tantas veces al cuarto de Jorge como cuando leí Drácula, mi necesidad de protección no se hizo presente por las sombras de la noche; fue más bien cuando mi Papá me interrogaba sobre el libro y Jorge, una vez más, sabio protector de la hermana con poca memoria salía en mi defensa dándome los datos que Papá pedía. Siempre tenía que ser así y es que casi nunca recuerdo fechas, nombres o lugares y Papá nunca preguntaba de las sensaciones provocadas ni cómo me imaginaba a los marcianos ni por qué había decidido estornudar si me topaba con alguno de estos.

Cuando Armando Reyna logró, como sólo los verdaderos críticos saben hacerlo, incitarme a crear mi opinión sobre la película “Guerra de los mundos” de Steven Spielberg, la memoria me transportó 25 años atrás dónde Jorge me protegía.

-La película-
Ya en el cine, además de destrozarle el brazo a mi acompañante y cerrar los ojos cuando aparecían los espantosos seres, fueron las metáforas creadas por Spielberg de la guerra interfamiliar que los personajes tienen, las que causaron el “gran” efecto especial de sacar las lágrimas que mi mundo había guardado por mas de 20 años. Al ver a Tom Cruise como un padre inexperto y lejano (extraterrestre) ante una hija que busca heroicidad dentro de su claustrofobia y un hijo adolescente que sabe ser mas padre que él mismo, mis mundos chocaron: infancia y presente, recuerdos y ficción, la muerte como tema recurrente desde temprana edad, etcétera.

-Mi opinión (propia, mía, de mí)
Una gran película con grandes imágenes (poéticas y visuales); que logró, como sólo las extraordinarias películas saben hacerlo, incitarme a releer la obra original y a escribir una crónica de lo que no me van a preguntar: mi sensación.

Sara Andonie (Julio de 2005)

Poema de Saúl Ibargoyen poeta, narrador, periodista, traductor y amigo

LAPSIT EXILLA
(para Julio Ricci, in memoriam)
Sobre estas piedras
tomadas de cualquier calle
habrán de abrirse
los pasos extranjeros.
En cada suela de estos
esos aquellos pies
se acumulan sedimentos
de toses perdidas
y babas de gorriones enfermos
y lágrimas de caracoles condenados
y las migajas de un rostro
que no podremos contemplar
bajo ninguna lluvia.
Sobre cada pedazo de polvo
asentándose en estas piedras
daremos fundamento
a las letras y signos
y fechas y números que serán
la resta y la suma
de un silencio de dientes marchitos
de una sola y faltante figura
oliendo su sombra
entre las viejas playas.
Breve es cada ceniza
que forma los íntimos tejidos
de la hembra de la piedra.
El zapato extranjero
empieza a quebrarse
mientras abandona sus pasos
en los olores
de las mismas calles sin memoria.

Desde 1976 con tu poesía

Acapulco (de nuevo)

Voy al mar
a escuchar lo que los caracoles esconden
y sentir las caricias de brisa con arena
cuando el azul se impregne a mi piel
y descubrir la vida como una eternidad
de olas que se alejan y regresan.
Voy al mar.

Distancia eterna de 4 años

El país de los adultos

Ahora que eres capaz de dejarte oír con el susurro que da el respeto; eres capaz de sacar adelante tus libres y justas ideas; de llenar el mundo con vida al exponer tus puntos de vista; de equivocarte y de recapacitar solo.
Ahora que eres capaz de comprender lo que se puede alcanzar en la vida...
¡Realiza tus sueños!
Sarammiss, (Julio, 2001)

Lo que me deja leer a Schopenhauer

Terminé con Schopenhauer (o él terminó conmigo?)

Eliseo Diego 

Truculento trío

Tres tremendas traviesas
trinan truenes y trueques
trazan triángulos
traman travesías.
Tres tremendas tres.

SABIDURIA POPULAR

"Pa que quiero que me quiera
el que no quiero que me quiera,
si el que quiero que me quiera
no me quiere como quiero."
*Dicho dicho por la dichosa Mariana C.
Gracias, sabia Amiga!!!

De Edgar Gallardo

En la calle los niños persiguen a sus sombras. En las casas los ancianos miran al reloj hora tras hora. Las palomas murmuran el caer de la tarde. Yo busco tu rostro en mitad de mis letras.

¿Duermes? ¿Tienes frió?

Esperaré la respuesta en la misma silla donde me encontró la nostalgia.

Att Edgar Gallardo

¡Gracias Edgar!
Un regalo estupendo ...
Buscaré la silla, Sara

Miércoles I

Mañana será miércoles
desaparecerás
dejando húmedas y vacías
mis entrañas.

Mañana será miércoles
de luna llena y
vapor en las pestañas,
de pálido anochecer
sin tu imagen en mi vientre.

Mañana será miércoles
y la sombra de tus manos
habrá desaparecido,
como tantas sombras,
como tantas manos,
como tantos miércoles.

Sarahari

El extraño retorno de Sarahari

Sarahari empezó a desaparecer, bien lo saben, un miércoles del siglo pasado; poco a poco en la colonia Educación aceptó el silencio y cerró los ojos; años más tarde, en el exilio, inconstante y temerosa del amanecer emprendió el camino de regreso. Hoy, a casi 8 años, el regreso no ha sido contundente, pero si gratificante. Sarahari ha vuelto, la misma que nerviosa rie, la misma que busca, que intenta y que juega.

Elia canta

Gracias por, otra, alegre velada, amiga!!

Y a pesar de la niebla verde en los labios
y del frío gris en los ojos,
su voz corroe la distancia que se abre entre la sed
y la mano que busca el vaso.
Ella canta.
(Alejandra Pizarnik)

De HÉROES y otras moscas

Héroes

Star Wars III (o el ataque de risa)

Star Wars ya no es lo mismo,
pero cómo me divertí,
Gracias, amigos!!

y por qué no?

Todo lo que escribo ahora es de tormentas, huracanes, ciclones...
Y por qué no, si dentro de mi el mar del ser está revuelto?

Gracias, Vínculo

Ahogada
la sal emana de mi
en el huracán
trato de no inundarte
me anclas a tu pecho y
eres noche fresca dentro de la tormenta.

Calma chicha

A la deriva de mi
encallada de ser
sin anclar
sin navegar
Naufragio interminable

A la deriva de mi
y de ti
y, otra vez,
de mi.

Girasol perdido

Este año, otra vez, volví a extrañar el girasol del día del maestro; como cada día te extraño a ti, hermano.

Abuelo y Maestro 

A mis Maestros, con cariño

Faltan muchos en las fotos, pero en mi
corazón están, con todas sus enseñanzas
y con todo el honor por haber sido y ser
su discípula. Gracias.