Raquel Tibol
Similitudes

Nada más parecido al gueto de Varsovia que el cerco impuesto por Israel a los palestinos, sin que falten muros, alambradas y prohibición a introducir alimentos, medicinas, electricidad, así como el libre tránsito de la gente. Nada más parecido al holocausto que el genocidio contra toda la población palestina, sin que falte el horror de eliminar indiscriminadamente a hombres, mujeres y niños cuya tierra ha sido invadida.


Foto: Hatem Moussa / AP
Texto: Raquel Tibol / http://www.jornada.unam.mx/2009/01/04/index.php?section=opinion&article=002a2cor

Regalo de Triny

Cuando por decreto divino algo nos pertenece

el universo entero conspira para que suceda

y nada ni nadie puede arrebatárnoslo.

Mi mejor maestro

Sara recomienda...

Bosque dorado teñido de sangre
Eugenia Robleda
Tierra Adentro
EDUCAL

Sara Smile song w/words

Mi autoregalo!

1967-2007

Busco en Chicago comenzar recuerdos
sus edificios se me presentan en este viaje que se hace mañana

Festejo así el nacimiento de mi quinta década
A la Dostoiewsky’s way:
Cuidando de que no envejezca más el espíritu que el cuerpo
Y que los años sean mayores en calidad que en calidad.

Feliz 40 aniversario, Sara!

Sopas!!

El equipo de Sánchez recibe su

Sopa de caracol... uh!

Se te extrañaaa!!!

VUELOS HEREDADOS

sangra su adiós en mis pupilas
por eso derramo palabras sobre sus tumbas

Sara Andonie

Portada: Ángel (Linolium) Mayte Mena

In memoriam

In Memoriam
a Tomás Pérez Turrent (1937-2006)

Desconociste varios nombres
pero no mi apellido.

Un día no supiste dónde estabas
y tus lágrimas encontraron una enfermedad.

Nunca te pedí que memorizaras el guión de despertar
porque sólo era tu alumna

Ayer tu corazón olvidó latir
hoy el mío late momentos al recordarte.

Gracias Maestro!!

Autodesencuentro

Se acaba una noche más.
Regreso al blog cotidiano con la anuencia y la libertad que todo diario/bitácora/blog personal me lo permita.
¿Dónde he estado?
A la mitad de la vida cotidiana, cumpliendo más años de los que la piel soporta y en busca de independencia.
Se acaba una noche más y no he encontrado ni asomo de paraíso ni pizca de independencia.

¿Cuántos desencuentros me puedes contar, tú, lector de un blog intermitente?

21 de febrero + 1 día

Porque ayer fue un día para olvidar, mejor recordemos al archienemigo de Sarammiss: Arthur Schopenhauer en el aniversario de su natalicio...
Denn da der ganze Mensch nur die Erscheinung seines Willens ist; so kann nichts verkehrter sein, als, von der Reflexion ausgehend, etwas Anderes sein zu wollen, als man ist <...>
[Puesto que el hombre en su totalidad es sólo la manifestación de su voluntad, nada puede resultar más absurdo que, partiendo de la reflexión, querer ser algo distinto de lo que se es <...>]

Reinventar a Sara, Sara modelo 2006.

Reinventarme
de eso se trata el 2006.
En lo interno
y en lo externo
y en los sueños.
Crear y recrear y cerrar.
Hacer y rehacer y olvidar.
para transitar por la vida un poco mejor,
un poco más a gusto.

3 navidades sin ti

(Hermano mayor, yo, Madre, Hermano Menor+)
Pasé 30 navidades junto a ti, Carlos, ahora van 3 que quisiera olvidar... no me acostumbro.

Navidad

Familia + Elegancia + Regalos + Betabel + Santa + Baile + Canto = Navidad
Este año fue “casi” igual.

2 pm.- Madre y yo, glamorosas como pocas veces, llegamos a comer a Bondy para recoger el pastel de trufa de 3 mazas y con la leyenda “Felicidades Familia Mena”... una hora más tarde estamos en casa de los Abuelos, llenando el arbolito de pequeños regalos... Madre convence a Abuelo de que se ponga un suéter más elegante y a Abuela de que se recueste un rato mientras yo termino de picar los betabeles (la remolacha)... Pancho sigue con sus 20 años viendo el americano, yo no me siento pues falta mucho por picar y Manning no está jugando... Tiíta le ruega a Pancho para que se bañe, este no le hace mucho caso hasta que llega los gritos de sus hermanas y antes de decir Frania o Sarita ya se encuentra en la regadera... Falta Arroz para el bacalao; Madre y yo vamos a la abeja, no hay, regresamos y Madre demuestra sus dotes haciendo en 5 minutos una olla del esplendido manjar... Jonathan aparece por la puerta con el hambre de sus 24 años y 2 horas de carretera... Madre y Abuela le sirven al tiempo que recuerdan como Tía Mercy (+) lo consentía... La Familia Chiquita hace su entrada, cargados de regalos para el árbol y de noticias sobre su nueva casa en Morelia, A Daniela le toman una foto junto a mi por ser la nieta más pequeña y yo la más grande... Pablo ayuda a Tía Kandy con la caja de 100 bolillos, sus 15 años me devuelven mis arrugas y una sonrisa (es mi consentido), sus hermanas Pamela y Pilusa platican un poco con sus novios que a los 19 y 21 años tienen que regresar con sus respectivas familias... Tío Jorge viene acompañado de los Recién casados y de más regalos para el árbol... Suena mi celular, Hermano mayor me pregunta si tengo un moño, viene para acá, Madre localiza 10 moños de distintos tamaños y colores... Llega Tía Mayte desde San Miguel, la sorpresa hace que Abuela deje de revisar la comida y se siente, al fin, a platicar con todos... Christián aparece con el glamour heredado de Madre (su tía predilecta)... Llega Hermano Mayor con botella para Abuela, Hermano Mediano igual y Pancho corre a un escondite a buscar otra; mientras Abuela guarda sus 3 güisquis, Hermano Mayor decide que la están haciendo alcohólica por no regalarle chocolates... La música cambia constantemente... Jonathan toca el Bongó, Tía Rosy baila y Daniela se esconde, Madre baila y yo me escondo... Este año no viene Tío Raúl, ni Raulito ni Marianita, extrañamos su pasividad... Tío Jorge platica con Hermano Mayor... Mayte trata de grabar todo... Abuelo recita... Tía Kandy le pide a Jorgito (Hermano Mayor) que pida la cena primero, él por pimera vez en sus 40 años comió tarde y no tiene hambre... Daniela me pide que organice la entrega de regalos... 2 o 3 gritos más tarde Pamela lee una historia que Abuelo escribió... El “Niñito Jesús” pasa de mano en mano y le cantamos las mañanitas... Entrego regalos... Tío Jorge sigue el ejemplo... Pamela termina de vaciar el árbol... La cena luce extraordinaria en la mesa... una pequeña bendición de alimentos y “atásquense”... Queremos el intercambio me imploran Daniela y Pablo... Otros gritos más tarde: Abuela le da a Frania, Frania a Hermano Mayor, Hermano Mediano (...) Pancho me regala el nuevo libro de Juan Villoro y un juego de caballitos para mi tequila, con gritos de emoción ya se me estaba olvidando que yo le doy a mi persona favorita: Abuela. Abuela se prueba su blusa y pantalón y agradece que no fuera otro güisqui... Reímos, bailamos, cantamos con el karaoke hasta que Christián canta (de las mejores voces de la familia) Amor eterno... las frases logran que las lágrimas se derramen... ya no estoy en el 2005, estoy en la navidad de 1972, cuando conocí a Hermano Menor... 1973, 74, 75, (...) 2002 la última Navidad juntos...
Son las 4 am... vamos Madre... Feliz Navidad!

Houston

Qué se hace en la vida?
Quién nos mandó?
Para qué?
--Torre de control, no entiendo nada!

Opus y Alcaraz

BOLETIN INFORMATIVO

Concierto en homenaje al crítico, compositor, escritor y maestro José Antonio Alcaraz en su cuarto aniversario luctuoso

*** Se leerán sus cuentos infantiles Bach, el niño y El pequeño Schubert, y se interpretará música de ambos compositores

*** El Concierto se efectuará el próximo viernes 25 de noviembre, en el estudio A del IMER, a las 18.00 horas y será transmitido por Opus 94


Para recordar a José Antonio es el título del concierto literario con el que el Instituto Mexicano de la Radio rendirá homenaje a una de las figuras más significativas de la historia reciente de la cultura nacional: José Antonio Alcaraz, a cuatro años de su fallecimiento y cuando está muy cerca de celebrarse el que hubiera sido su cumpleaños número 67.

La invitación es a sintonizar este viernes 25 de noviembre la frecuencia de Opus 94 (94.5 de FM), a las 18.00 horas, o a asistir al estudio A del IMER, ubicado en Real de Mayorazgo 83, Col. Xoco, para disfrutar de la lectura en vivo de los cuentos infantiles Bach, el niño y El pequeño Schubert, que serán leídos por Julieta Bracho, Ignacio Casas y Aurora del Villar, en compañía de los niños Leslie Anaya, Alejandro López Álvarez y Natalia Buendía. En la parte musical estarán Nadia Stankovitch y Lázaro azar al piano, quienes interpretarán obras de Schubert, lo mismo que las niñas Astrid Morales Torres, pianista, y Lehilani y Crissanti García Tamez, violinistas, quienes tocarán piezas de Juan Sebastián Bach.

Músico, musicólogo, crítico, maestro, escritor, director de teatro e investigador, entre otras actividades, José Antonio Alcaraz (1938-2001) se distinguió, sobre todo, por poseer una de las inteligencias más agudas del panorama cultural mexicano. Enemigo acérrimo de la pedantería y la estulticia, dotado de un gran sentido del humor y del juego, este fecundo creador dedicó los últimos años de su existencia a escribir cuentos para niños, la mayoría basados en las biografías de músicos.

El propósito de este homenaje es reunir a los amigos, seguidores y admiradores de la obra de Alcaraz pero, sobre todo, contribuir a que su importante legado permanezca vivo.

Se ruega, de ser posible, acudir vestidos de azul, color favorito del Maestro, como constó siempre en su atuendo y objetos personales.

9 noviembre

Sara Andonie
Luis Mario Vivanco
Alejandro Velázquez Betancourt
y Joserra

4 que dicen ser de 4m
¿qué es 4m?

Miércoles 9 de noviembre

20:30 hrs.

Chelas al 2*1

Bar Soul - Tamaulipas 47

Anima dispersa

Fan

17 octubre

Dos años hermano y aún tu sonrisa llueve en mis pupilas

Caduceando

Corría el año de 1997, un grupo de locos llamado Caduceo presentábamos jóvenes escritores en “El hijo del cuervo”... Carlos me entregó las plaquettes para presentar la siguiente semana... al terminar la presentación Oscar me agradeció y con voz insegura preguntó sobre sus poemas... hoy, 8 largos años después, me encanta saber que sigue escribiendo tan bien como en sus principios y debo decir que sigo siendo su fan.
Una muestra de regalo que encontré en la web:


Minuto agrio (fragmento)
Por Óscar Charnichart

Las calles nos deben lo agrio del pavimento,
la suela de los zapatos,
los rincones oscuros donde no hay amantes.

El recuerdo nos debe las horas húmedas.

La noche, las cigarras;
tus manos, mi piel ceniza.
El mundo nos debe algo.

(Óscar Charnichart, Acequia, México, Ediciones Mixcóatl, 1997.)

Teacher 

Ohiyama

Ohiyama

1/oct

*Errata: 1938-2001

Feliz día de mi santo!!!

"What's in a name? That which we call a rose by any other name would smell as sweet." William Shakespeare

Arcángel Gabriel "Fortitudo Dei" (Fortaleza de Dios), Sara "Princesa"

Y luego, qué le hace uno con esos nombres tan fuertes...

Dice la leyenda que me llamo Sara por la única hermana de mi abuelo, siempre fue consentida y no le importa reconocerlo (hacía bautizos con invitaciones y desayunos elegantes de sus muñecas)...
El Gabriela me viene por parte de padre, Gabriel es el nombre del mejor amigo de mi papá y es muy buen amigo y muy platicador...

Creo que si, me reconozco en ellos, aunque no tenga mucho de Arcángel:
Feliz día de mi santo!!!

Otro mail del poeta para volar

Volar.
Al abrir los brazos la espera por otros se hace gigante. Costras de silencio y libros de Sabines. Cigarros sin ceniza descansan en su caja. Hojas en blanco, retratos con polvo de semanas. Me he quedado quieto como los pájaros. Espero volar. Espero soltarme como una cometa que se desprende del hilo. Espero dormir por horas con tu nombre en los labios.
Att Edgar Gallardo

3 de agosto en el Soul

.

Mi lugar favorito!!

... Nunca escuché otras campanas
Como las graves de tu "EXPIATORIO"
Donde se alivian los sufrimientos ...
[¿Tendrás otra oportunidad?]
Guadalajara, Guadalajara!
Guadalajara, Guadalajara!

Vientos y rutas

De allá, desde el recuerdo, vienen dos amigas; ambas se presentan ante mí con una nueva propuesta, proyectos de vida que cimbran, que me recuerdan barco sin ancla al que cualquier viento mueve.

El mañana no tiene ruta, ni plan maestro… sólo bifurcaciones donde debo decidir, donde debo tomar la vida entre mis manos y escoger lo mejor.

¿Qué quieres, Sara? era tu pregunta favorita Carlos, hoy, sigo sin tener una respuesta, hermano.

No sé cómo realizar un mapa, la brújula me la trague hace mucho, justo el día que decidí ser “poeta”… creyendo que ésa era la meta y que no se necesitaba ‘nada’ más.

Híbrido entre bautizo de un sirenito y presentación de Alecko

Se zambulló
olvidando en cruel felicidad
que aún los amantes se ahogan.
W.B.Yeats

Homero, Shakespeare, Wilde, Joyce, Welles, Yeats y Elliot entre muchos otros, se han enamorado de las “doncellas del mar”, de “las siempre deseadas” sirenas.

Pero solamente el finado y finísimo Rigo Tovar y el poeta Alejandro Velázquez Betancourt se han dejado cautivar de tal manera, hasta llegar a casarse con ellas.

No hubo cera suficiente para tapar sus oídos, ni mástil ni Ulises que pudieran detenerlos, nuestros héroes (Rigo y Alecko) se zambulleron entre el peligro y la belleza (diría Freud), de las vírgenes, jóvenes aladas y misteriosas sirenas.

Tonto el que no entienda; cuenta la leyenda… cómo el poeta, Alejandro Velázquez Betancourt, llegó a a-mar profundo:

Cuando buceaba por las playas de Jalisco (probablemente)
el poeta se enamoró de muchísimas sirenas (demasiadas)
Fuera del mar sin vasilar pidió su mano
y le cantaron en un bar de coyoacán (probablemente el Ángel)

Las míticas ninfas compartieron con el poeta sus cantos y el mar se dibujo en servilletas y portavasos. Entre rimas y versos rimados el choque de las olas nos susurra ausencias y la tristeza entra.

Pasaron más de 7 años y sin ninguna noveda,
pero cerquita de los 10 se enfermó de soleda (el poeta no las sirenas)
Tuvieron un sirenito, justo el libro hoy presentado,
con la cara de suspiro pero hojas de poemario.

Aquí está el sirenito creado con varios años de gestación y varias sirenas madres que son sólo una: la que fue mujer, luego “su” mujer y que desapareció convirtiéndose en... Sirena.

Una mañana los soldados tiburones
lo condujeron a la corte de Neptuno (le llamamos alcoholímetro)
Se le acusaba que en un viernes de Dolores,
a la sirena se comió en el desayuno.

(poema “Los trastes siguen sucios” página 56)
“Los trastes siguen sucios,
y yo sigo pensando:
nada que cambie el mundo
sucederá si los lavo”

Aunque ninguno le creyera lo mandaron editar,
cuando aparece el prólogo
y cuenta toda “su” verdad.

No quiere recordar el nombre de la musa.
Agláope, Ligia y Teles se pelean la maternidad.
La tristeza es ahora nuestra, de todos los que hemos estado sucios de soledad.

Tuvieron un sirenito,
justo el libro hoy presentado,
con la cara de suspiro pero hojas de gran poemario.

Un híbrido de poeta y pez: un poemario y antología poética; dónde Alejandro Velásquez Betancourt canta y, aunque lo vean así, canta muy bien.

"desinat in piscem mulier formosa” [termine en pez lo que es una mujer hermosa]

Queda bautizado el sirenito, que así sea… perdón, queda presentado el libro, que sí lo lean.
Gracias.

* Alejandro Vélazquez Betancout, ESTA SUCIA TRISTEZA SE HA VUELTO TAN PULCRA (y más); El Ángel Ediciones, Grupo 4m; México, D.F. 2005. De venta en Librerías El Sótano*

Yuppie!! Muy pronto con nosotros!! 

GRANDES CAMBIOS

No olviden visitar el blog del Grupo 4m... hay cambios e invitaciones:
www.grupo4m.blogspot.com

16 julio 1999, una fecha que desgasta

"Lo que él necesitaba era encontrar en el mundo real la imagen irreal que su alma contemplaba constantemente" James Joyce

... un 16 de julio se terminó la "comunión de ser y movimiento que junto a mi, el rito solar, todos los días te parecían como el primero de la creación”. Ese día fue el primero de un autoexilio en el que aprendí mucho y sané heridas. Hoy, 6 años después, solamente quiero decir que el mundo es, que tú fuiste y que yo soy. No pasa nada: Creí en un sueño… se transformó en pesadilla… y desperté (punto).

Gracias por preguntar, poeta

Ayer creía que nadie preguntaba, hoy en mi mail tenía la respuesta... el escritor Edgar Gallardo me asesta la incognita:
. ¿Dónde estabas en octubre del 84?
Ya había dejado la infancia y los comics, la dura adolescencia me hacia encerrarme en mi cuarto a hablar con los poetas que en hojas creaban las sensaciones que quería vivir; viajaba junto con los narradores por mundos e historias que parecían mejores que lo que pasaba afuera (donde estaba la gente real, la que me caía gorda, la que no me dejaba bailar). Platicaba con un hombre de colores hermosos y sombrero de paja que me obligaba a viajar con él por Arles y por noches estrelladas... En octubre de 1984 comencé a escribir un diálogo con ese soñador que era espejo, amigo imaginario, etcétera; y ese diálogo hoy, querido poeta, es mi primer poemario.

De Edgar Gallardo 3

No hay prisa. El polvo se diluye con la lluvia. En las calles florecen las sombrillas, los pasos apurados, los gatos que maúllan escondidos en las casas.

Los niños se escapan de sus madres. Brincan en los charcos cerrando los ojos. Zapatos, camisa y pantalón se estampan de lodo. Ríen; con la simpleza de hecho. El viento, la gente, las enfermedades; poco les importan. Han dejado que el mundo de vueltas y que sus rostros se limpien, como las plantas.

Ojalá y puedas salir a caminar en la lluvia.

Aunque nadie preguntó

Hoy fue un día raro, como tantos en que las cenizas se vuelven a reunir para crear las imágenes que pensabas olvidadas, imágenes de ese ayer casi soñado, cuando eras adolescente y el mundo no era una carrera sino una lucha por ideales (¿sabía yo, hace 24 años, qué significaban mis ideales, cuáles eran, los cumplí?)
… Algunos se cumplieron en esa casa que hoy es jardín de niños, algunos los lloré junto a su, ahora, directora y otros... simplemente los he olvidado.
Lo que no olvido es la lucha y hoy me vi grande, una sobreviviente que se agradece haber regresado a la casa donde tantas veces se cobijó; donde aprendió los secretos de la cocina, de la religión, de la costura y de la feminidad; con la familia que me adoptó y que hizo de mi la mujer de 38 años que hoy soy.
Familia Sánchez, gracias por mi!!

Jordi ¿estás?

La esquina del café

¿Qué guerra, cuàles mundos?

Para Jorge Andonie,
mi hermano mayor.

Del libro “La guerra de los mundos” de H.G.Wells sólo recuerdo la experiencia de la lectura, lo que ésta significó para mí a los 11 ó 12 años, más que la historia de la invasión extraterrestre o que los personajes que ahí participan.

La preadolescente que era ya había disfrutado La Odisea, no entendía La Iliada, sabía de memoria las Redondillas de Sor Juana, cada navidad declamaba, junto a mi tía Rosy, la postura de Margot de ser o no ser madre o mamá y no me parecía feliz un mundo donde a los diferentes los hicieran galletas; confundía (confundo) anécdotas, autores y personajes. En el momento de la lectura, las letras me transportaban al universo que mi imaginación creaba a partir de lo que el autor describía, era un personaje mas en ese mundo, no la heroína ni otro ser ahí escrito, mas bien un espectador principal que con el paso del tiempo y de lecturas se ha convertido en un narrador crítico pero que aún vive y disfruta los universos creados por la literatura.

-La lectura-
Leer “La guerra de los mundos” fue, como todas las anteriores, una recomendación de mi padre y lo que más me llamó la atención fue saber que mucha gente al escuchar la adaptación en el radio, había creído que una ficción era una realidad; los inocentes radio-escuchas se acercaron a mi idea de ser parte de la literatura y quise vivir la experiencia que H.G.Wells prometía. Realmente no corrí tantas veces al cuarto de Jorge como cuando leí Drácula, mi necesidad de protección no se hizo presente por las sombras de la noche; fue más bien cuando mi Papá me interrogaba sobre el libro y Jorge, una vez más, sabio protector de la hermana con poca memoria salía en mi defensa dándome los datos que Papá pedía. Siempre tenía que ser así y es que casi nunca recuerdo fechas, nombres o lugares y Papá nunca preguntaba de las sensaciones provocadas ni cómo me imaginaba a los marcianos ni por qué había decidido estornudar si me topaba con alguno de estos.

Cuando Armando Reyna logró, como sólo los verdaderos críticos saben hacerlo, incitarme a crear mi opinión sobre la película “Guerra de los mundos” de Steven Spielberg, la memoria me transportó 25 años atrás dónde Jorge me protegía.

-La película-
Ya en el cine, además de destrozarle el brazo a mi acompañante y cerrar los ojos cuando aparecían los espantosos seres, fueron las metáforas creadas por Spielberg de la guerra interfamiliar que los personajes tienen, las que causaron el “gran” efecto especial de sacar las lágrimas que mi mundo había guardado por mas de 20 años. Al ver a Tom Cruise como un padre inexperto y lejano (extraterrestre) ante una hija que busca heroicidad dentro de su claustrofobia y un hijo adolescente que sabe ser mas padre que él mismo, mis mundos chocaron: infancia y presente, recuerdos y ficción, la muerte como tema recurrente desde temprana edad, etcétera.

-Mi opinión (propia, mía, de mí)
Una gran película con grandes imágenes (poéticas y visuales); que logró, como sólo las extraordinarias películas saben hacerlo, incitarme a releer la obra original y a escribir una crónica de lo que no me van a preguntar: mi sensación.

Sara Andonie (Julio de 2005)

Poema de Saúl Ibargoyen poeta, narrador, periodista, traductor y amigo

LAPSIT EXILLA
(para Julio Ricci, in memoriam)
Sobre estas piedras
tomadas de cualquier calle
habrán de abrirse
los pasos extranjeros.
En cada suela de estos
esos aquellos pies
se acumulan sedimentos
de toses perdidas
y babas de gorriones enfermos
y lágrimas de caracoles condenados
y las migajas de un rostro
que no podremos contemplar
bajo ninguna lluvia.
Sobre cada pedazo de polvo
asentándose en estas piedras
daremos fundamento
a las letras y signos
y fechas y números que serán
la resta y la suma
de un silencio de dientes marchitos
de una sola y faltante figura
oliendo su sombra
entre las viejas playas.
Breve es cada ceniza
que forma los íntimos tejidos
de la hembra de la piedra.
El zapato extranjero
empieza a quebrarse
mientras abandona sus pasos
en los olores
de las mismas calles sin memoria.

Desde 1976 con tu poesía

Acapulco (de nuevo)

Voy al mar
a escuchar lo que los caracoles esconden
y sentir las caricias de brisa con arena
cuando el azul se impregne a mi piel
y descubrir la vida como una eternidad
de olas que se alejan y regresan.
Voy al mar.

Distancia eterna de 4 años

El país de los adultos

Ahora que eres capaz de dejarte oír con el susurro que da el respeto; eres capaz de sacar adelante tus libres y justas ideas; de llenar el mundo con vida al exponer tus puntos de vista; de equivocarte y de recapacitar solo.
Ahora que eres capaz de comprender lo que se puede alcanzar en la vida...
¡Realiza tus sueños!
Sarammiss, (Julio, 2001)

Lo que me deja leer a Schopenhauer

Terminé con Schopenhauer (o él terminó conmigo?)

Eliseo Diego 

Truculento trío

Tres tremendas traviesas
trinan truenes y trueques
trazan triángulos
traman travesías.
Tres tremendas tres.

SABIDURIA POPULAR

"Pa que quiero que me quiera
el que no quiero que me quiera,
si el que quiero que me quiera
no me quiere como quiero."
*Dicho dicho por la dichosa Mariana C.
Gracias, sabia Amiga!!!

De Edgar Gallardo

En la calle los niños persiguen a sus sombras. En las casas los ancianos miran al reloj hora tras hora. Las palomas murmuran el caer de la tarde. Yo busco tu rostro en mitad de mis letras.

¿Duermes? ¿Tienes frió?

Esperaré la respuesta en la misma silla donde me encontró la nostalgia.

Att Edgar Gallardo

¡Gracias Edgar!
Un regalo estupendo ...
Buscaré la silla, Sara

Miércoles I

Mañana será miércoles
desaparecerás
dejando húmedas y vacías
mis entrañas.

Mañana será miércoles
de luna llena y
vapor en las pestañas,
de pálido anochecer
sin tu imagen en mi vientre.

Mañana será miércoles
y la sombra de tus manos
habrá desaparecido,
como tantas sombras,
como tantas manos,
como tantos miércoles.

Sarahari

El extraño retorno de Sarahari

Sarahari empezó a desaparecer, bien lo saben, un miércoles del siglo pasado; poco a poco en la colonia Educación aceptó el silencio y cerró los ojos; años más tarde, en el exilio, inconstante y temerosa del amanecer emprendió el camino de regreso. Hoy, a casi 8 años, el regreso no ha sido contundente, pero si gratificante. Sarahari ha vuelto, la misma que nerviosa rie, la misma que busca, que intenta y que juega.

Elia canta

Gracias por, otra, alegre velada, amiga!!

Y a pesar de la niebla verde en los labios
y del frío gris en los ojos,
su voz corroe la distancia que se abre entre la sed
y la mano que busca el vaso.
Ella canta.
(Alejandra Pizarnik)

De HÉROES y otras moscas

Héroes

Star Wars III (o el ataque de risa)

Star Wars ya no es lo mismo,
pero cómo me divertí,
Gracias, amigos!!

y por qué no?

Todo lo que escribo ahora es de tormentas, huracanes, ciclones...
Y por qué no, si dentro de mi el mar del ser está revuelto?

Gracias, Vínculo

Ahogada
la sal emana de mi
en el huracán
trato de no inundarte
me anclas a tu pecho y
eres noche fresca dentro de la tormenta.

Calma chicha

A la deriva de mi
encallada de ser
sin anclar
sin navegar
Naufragio interminable

A la deriva de mi
y de ti
y, otra vez,
de mi.

Girasol perdido

Este año, otra vez, volví a extrañar el girasol del día del maestro; como cada día te extraño a ti, hermano.

Abuelo y Maestro 

A mis Maestros, con cariño

Faltan muchos en las fotos, pero en mi
corazón están, con todas sus enseñanzas
y con todo el honor por haber sido y ser
su discípula. Gracias.

Hoy vivo lo mismo, Maestro!! 

Adiós por el momento a un sueño

Adiós por el momento a un sueño de amor!!
Llegará el día hermana, en que nazca la estrella de tu sangre, y seré tía y serás madre.

Personas Favoritas

"Golondrinas, Tzenzontles, jigueros vengan todos que hoy van a escuchar la canción más bonita que existe que es la risa de quien quiero más." (Cuco Sánchez)

Mi persona favorita

Me voy de pijamada con mi Abuela, a soñar y a sentirme segura en la almohada de junto.

Me voy de pijamada con mi Abuela, con la dulce y amorosa y fuerte Abuela.
El ser más cercano a mi alma, el espíritu que intento igualar:
Mi persona favorita.

Aturangalïlada

Los cantos de amor que Messiaen compuso para su sinfonía hicieron eco desde atrás de los aretes, junto al lugar de las cosquillas con la lengua y vibrando por los caireles tubofónicos llegaron al alma. Me enamoré del compositor francés como hace mucho me enamoré de Carlos Chávez por su Toccata y comohacemucho no me enamoraba. Fue Diemecke el que me lo presentó, a su muy candorosa forma de presentar.
Mientras el sonido de las ondas Martenot desconcertaban y el glockenspiel tiritaba, recordé los gnoccis con nuez que mi garganta disfrutaba en el café de Bellas Artes, hace 10 años, mientras José Antonio Alcaraz+, Eduardo Neri+ y el mismo Diemecke hablaban con pasión de mi Chávez; el gordo les platicó de mi amor por el compositor de la Sinfonía India; Eduardo me dijo que teníamos los mismos gustos, señalando sus gnoccis y me sentí especial, tan especial y única como ahora que la Sinfonía Turangalïla de Olivier Messiaen repica en mi espíritu y me siento aturangalïlada.

No hables, pelea!! 

Así habló Don Federico

"Cuando miras largo tiempo a un abismo, también éste mira dentro de ti"
Nietzshe

Y, ¿los abismos nunca se cansan de mirarme, de abrumarme?

"Quien con monstruos lucha cuide de no convertirse a su vez en monstruo" Nietzshe

¿A quién se le olvidó darme las armas?

Y, tú, Federico, ¿no te cansas de tener razón?

Acapulco

Al mar le gusta escuchar mis secretos, ilusiones y miedos, a mi me gusta platicar con los caracoles todo lo que mi sal calla frente a tus olas.

"Vuelvo al sur, como se vuelve siempre al hogar"

Regreso al blog cotidiano y presente, donde la depre es nostalgia y la pantalla un oido.

DISCULPAS

Por culpa de extrañas fuerzas, la lectura del miércoles 27 de abril se cancela.
Disculpe las molestias
Grupo 4m y Sara Andonie

Nuestra deuda es de letras

Abril 25, 19 horas/foro Rodolfo Usigli de Sogem
(Héroes del 47 y Eleuterio Méndez, Coyoacán)

Soy una extraña musa de extraños seres

Mi amigo Darth Vader se inspiró (harto) platicando conmigo, que escribió el siguiente poema, espero les guste.

Nunca he tenido una novia poeta porque no le entiendo a sus metáforas
Por: Darth_Vader

Esta poesía está dedicada a mi amiga sara que me lo inspiró, y dice así:

Nunca he tenido una novia poeta porque no le entiendo a sus metáforas
y me angustia ser ese “viento impetuoso que violenta mis venas”,
porque fundamentalmente tengo problemas digestivos
que no creo aspirantes a tal epopeya,
también me angustia que mis labios “abrasen los míos en vértigos de alborada”,
tengo labios simples, resecos, cuando estoy ocioso les arranco pellejitos con los dientes,
me gusta arrancar con los dientes las medias negras de las chicas
pero a ellas les gusta que antes las comprenda y no sé comprender muchas cosas,
por eso dejé el libro de Alfonsina Storni a medias,
me espantó que buscara un hombre que de su boca florecieran palabras,
la mía más bien escupe eructos,
por fortuna compre un enjuague bucal sabor eucalipto,
hago tres buches y ya tengo aliento de “hombre divino como paz en la tormenta”,
pero después dicen “sálvame hombre de fuego”
y me preocupo porque no sé salvarme ni a mí mismo,
sobre todo cuando tengo que pagar impuestos;
ese tipo de cosas me hacen sentir miserable,
porque yo que fui tormenta soy un volcán apagado,
por eso me preocuparía que una novia poeta me hiciera una poesía,
menos mal que sólo tengo novias imaginarias,
de esas que refrescan sus pechos entre la arena de la playa,
de esas que usan lencería en oficinas ejecutivas,
de esas que miran desde el pictorial central de las revistas,
y que les gusta bailar, patinar, ir de comprasy tomarse la vida sin complicaciones.

INVITACIÒN

BAR SOUL y Grupo 4m invitan:

Poemas al vuelo

Vuelos robados y regalados y dictados y heredados y soñados y agenciados y esperados y......

Daniela Aguila (con piloto)

y

Sara Andonie (sin instrumentos)

-----------------PASE DE ABORDAR-----------------
Miércoles 27 de abril, 7:30 pm despegue desde el
aeropuerto del Bar Soul (Tamaulipas 47, Col. Condesa)
Tequila de honor

Día de la No dieta de Sara

Ayer decidí regalarme un día
fue un día de la no dieta de Sara, comí con mi mejor amiga y platicamos como hace años no lo haciamos, aún me queda el dulce sabor del "hotfudge" y de la plática. Ya me voy a hacer ejercicio para volver a regalarme un día especial pronto.

Jorge Kuri (1974-2005) 

Jorge Kuri (1974-2005)

‘Che Kuri, aquí Dulce Andoni reporta:

Cuando lloraba tu partida, un filósofo amigo me dijo: “Hay estrellas tan luminosas que se comen su propia luz” ... regresé a la tierra por la frase... cerré los húmedos ojos y visualicé todas tus sonrisas, todos los momentos juntos... la respuesta estaba ante mi: brillaste tanto hasta consumirte... y acepté y acepto tu adiós.

Fueron pocos los años que residiste en este planeta, pero mucho el brillo que tu ternura me iluminó, gracias amigo Kuri, por aceptar México como sede de tu genialidad, por desafinar la armónica en mi oído, por explicarme la intención de las estrellas, por prestarme las ideas de tu sombrero y por brillar en mi corazón desde hace doce años.

Amigo-hermano-hijo, Espérame, brillando, en la luna.
Te ama, “Dulce Andoni”

Tan ausente

Tan ausente de mi como de ti
la poesía se desquebraja ante el intento
Despierta, oh, Musa!!
no claudiques
no dejemos al papel anónimo de ti y de mi.

A Rosy, Hermana entre tías

Tu cálida voz fue el cobijo que necesitaba,
siempre estás,
siempre hermana;
gracias por Siempre.

Soy Odiseo

Mientras Odiseo (Ulises) se entretiene luchando contra lestrigones y cíclopes, Penélope, su querida esposa teje un tapetito con la consigna de que cuando termine escogerá nuevo marido de entre los cientos de reyes que la esperan en el jardín de su palacio.
Penélope ya está en Ítaca, Odiseo trata de llegar.
Yo creí que era Penélope, porque es mujer, porque desde niña sé tejer. Pero no, soy Odiseo, en la odisea de una vida real, sin Dioses que ayuden, (sólo Poseidón haciendo travesuras); soy Odiseo enfrentándome a monstruos, buscando mi Ítaca, mi reino, mi lugar.

21 de febrero de cualquier año

"Los relojes de Madame Andonie
marcan la hora de zarpar. Los
barcos en la bruma despiden
los olores de la peste"
Roberto Luviano (LOBO)

El reloj transcurre por el tiempo, sin saber qué son los minutos, sin poder abrazar un segundo, para solo mantener el milagro hasta las 12. Madame Andonie lo sabe, al reconocerse Cenicienta: todos los días dice adiós a la fantasía, al amor, al sueño.

A mimisma

Diálogo I
-¿Qué haces?
-Sepulto el alma.
-¿Para qué?
-Para soñar que vivo.

(Otra vez igual. Todo reside en ser la misma: Convivir igual en todos los momentos, recrear el deseo de no ser; siendo. Sentimientos que se duermen sabiéndose aburridos. )

Diálogo II
-¿Qué haces?
-Sueño
-¿Para qué?
-Para creer que vivo.

A cien años de ti (3)

EL VIÑEDO ROJO

Demasiada gente
inmensos caminos de ojos para el agua;
¿será por eso que no te encuentro?
Giro, desaparezco.
Sólo hay muñecos,
sombras rojas en el viñedo.

A cien años de ti (2)

CARRETERA BAJO CIELO ESTRELLADO

Es la luna llena la que te hace aparecer.
Sólo es de noche y
ya no hay nada de ti en este firmamento,
ya no saben de ti en este cielo.
Yo te tengo escondido
he puesto un poco de ti alrededor de mí
alrededor de la luna.

A cien años de ti

Pradera con mariposas

Mariposas,
son tan pequeñas que quiebran el aire.
Se esconden en los huecos,
para no robar la pureza
del aire.

A la venta

A Gilles

Nos vendemos
Como objetos de trueque
Nos vendemos
Ahí estamos, desnudos hasta los huesos
Mercancía de alma y carne
Nos vendemos
Por soledad o por vicio
Por ambigüedad o por hambre
Pero a la venta.

Ícaro (9)

Mutilada

El ayer mutila lo nuevo,
Es un porvenir cobarde,
Y fatigado
Y muerto.

Hoy es un inconstante fluir
Que el destino gotea en la entrada
De cada mañana,
de todas las mañanas desde tu partida.

Ícaro (8)

¿Hermana?

Sara-Mujer-Poema
Un sueño que se dibuja
con palabras del mar.
Sara-Mujer-Amiga
Cada mundo, cada golpe
es aceptación y lealtad.
Sara-Mujer-Enigma
Perseguida por sensaciones
perdida en destinos.
¿y, Sara-Mujer-Hermana?
Ella,ella murió contigo.

Ícaro (7)

Cómo

¿Cómo te pago, Carlos, el amor y las risas?
¿Cómo premio el silencio que comprendía mis lágrimas?
¿Cómo recompenso el brillo de mis días?
¿Cómo?
Dime, ¿cómo se paga la hermandad?.

Ícaro (6)

Exilio II
Año 2000

Sigo el sueño de la luna,
aún me pierdo por instantes
y me gusta saberte cerca.

Ícaro (5)

Sin ti

Respiración tras respiración
por el simple hecho de chorrear
existencia con minutos.

Respiración tras respiración
lenta espera de mi partida.

Respiración tras respiración:
Vida sin aire
y sin lucha
y sin vida.

Ícaro (4)

72

Sentir el viento cruzar
Despacio atravesar los días
Despacio convocar intentos
Claudico para ellos
Peligro con ellos
Repito palabras para escuchar distinto
Palabras
Palabras
Aún soledad significa tu sepultura.

Ícaro (3)

ALAS

Donde la realidad no se esconde
alisamos las alas,
porque somos Ícaros
en busca de un destino
sin estrellas
sin luna,
solamente
brillante.

Un destino de magia e interrogantes
sin suerte
sin azar,
solamente
un destino para volar.

Ícaro (2)

SOL

El sol nos contempla,
nos paraliza
Es él quien asota los vientos,
Es él quien destruye nuestras alas:
Llamándonos.

Ícaro: Carlos (1972-2002)

“En este ¡Ay! me está doliendo el mundo”
Rosario Castellanos

Ícaro
Gracias Ícaro, por buscar
el sol cerca de mí.
El andar presuroso de una lágrima
me orilla a no derramar
tinta en el papel,
no puedo encerrarte entre
palabras y versos
porque eres más que un poema:
el aliento de vida y todo lo que sucede.

Eres más que la sangre
que arde entre mis venas;
más que la canción en que coincidimos
más que todo sentimiento.

Ahora serás los puntos cardinales que perdí,
el invierno constante en mis latidos,
la oración perpetua de mis abuelos,
un héroe que nunca pudo ser villano
y los ojos-agua de mis padres.

Eres la sonrisa que Dios, nuestro Señor,
quiso tener junto a Él, aunque a Sara le duela el alma.

Dédalus (8)

Tirísia
Para Isabel

Si tirísia es melancolía
Tirísia es el perfume que tu ropa aún conserva.

Dédalus (7)

Exilio I
septiembre 2002

Las noches se quedan vacías de respirar
el sueño se hace costumbre y Sara,
poco a poco se desdibuja del mundo.
Se desvanece esperando al día
espera que tu habitual insolencia
gane la batalla con la maldita muerte que,
hoy,
te ronda.

Dédalus (6)

Ohiyama

Cara a cara ante el destino
Ohiyama ya no significa para siempre
y un adiós se diluye en el eco que transforma noches
noches sin atardeceres previos, todo es gris,
de un gris que inunda las venas
que llega al cotidiano latido asfixiado con culpas
gris, pero vivo.

Cara a cara ante el destino
apareces en sueños para no dejarme olvidar
un ayer de esperanzas terminadas
y recuerdos convertidos en quimera.
Ilusiones expuestas en una enfermedad llamada
“eterna insolencia en el alma”

Cara a cara ante el destino
tu vida se desvanece en un instante de mi exilio.
son ojos consagrados a la lluvia
donde el adiós ya no es un mito.

Dédalus (5)

Nostalgia

Hoy nostalgia es tu regaño
y los besos
y mil apodos
y tu suéter
y el acostumbrado grito de mi nombre.

Hoy nostalgia es recordarte
con los ojos cerrados de esperar.

Dédalus (4)

Tu creación

Soy una parte del alfabeto
que construye vida con palabras
pero a veces escondo mi voz
y sólo soy un respiro ahogado.

Dédalus (3)

ERMITAÑO

¿Él? Un ermitaño, un misterio
y agua y azul.
Voz que se aleja para acercarme.
Se pasea en la madrugada de destierros fríos
Como camaleón
herido
silencioso
distante.
Las cosas suceden
Lo sabe.
Sus ojos saludan
¿Importa?
No lo es todo,
sólo un momento.

Dédalus (2)

LABERINTO

Abro los ojos . . . . . . . . Hay una gran pared
...camino...soledad..................................
vacíos

Mi piel se tropieza..
...requiere quedarse..
.........Un pensamiento recorre el aire.....
----------------Busca la salida----------------
La conquista.

No hay lugar para mí en este laberinto de ideas confusas, de sueños ausentes.
No hay regreso.
No hay fin.

Ha muerto el arquitecto.

Dédalus=José Antonio Alcaraz (1938-2002)

“Ahora te sueño tan fuertemente que le saco los ojos a la noche”
Luis Cardoza y Aragón

¿LIBERTAD?

Las alas que tus manos me construyeron
las nombramos libertad
Desarrollaste con cera mis ilusiones
que se derriten si me acerco al sol
Silencié con ellas mi biografía
compartí tus travesías
Después fueron cadenas que
me ataban a tus laberintos.

Y, hoy,
¿Cómo vuelo sobre tu muerte, Dédalus?

De cuentos y otras hormigas

MILAGRO DEL SOL

“Los que no creen en este sol
son unos auténticos infieles”
Vincent Van Gogh (1853-1890)

Ayer mi tía Cune me regaló unas maquinitas de hacer milagros. Yo creí que eran dulces pero sabían horripilante. Las dejé junto a mi cama y trate de dormir. No pude. Los gritos de mis papás no me dejaron. Una máquina me llevó hasta la pared y la convirtió en una enorme montaña azul. Yo aún escuchaba a mi mamá llorando. Otra máquina, la más grande, llamó a unos pajaritos. Al verlos deje de oír los ruidos de la casa y me tire junto a la caída de agua que las otras habían traído hasta mi cuarto. Por último, la máquina más bonita, la amarilla, trajo al sol.
Para mí fue de día... como cuando mis papás no están.

De poesía y otras arañas

¿En cuál de mis poemas te dibujas?
¿Quién se quedó en el camino a Ítaca y sólo disfrutó las noches?

¿Fui yo al terminar con la distancia o tú al crear la ausencia?

¿Por qué en este "hoy" nos volvemos a encontrar?

Ahora busco cerrar ciclos

el de tu ausencia es importante,

quiero aprender qué fue lo que creamos y

qué se quedó inconcluso,

quiero ver hasta dónde hubiéramos llegado y

hasta dónde llegamos...

sólo para cerrar un ciclo, y quizá, abrir otro;

uno nuevo, uno donde la amistad no se rompa,

donde pueda aprenderse del otro y sus manías;

para saber que existe alguien en este mar de soledades,

a quien un día le escribí poemas.

De pintura y otras alimañas

Es en el caos donde maduramos, es así como vemos el crecimiento de los personajes que Diego Rodríguez (1967) nos muestra en su obra. Ambos, personaje y creador, han dejado de ser hombres sin rostro, ahora tienen actitud unos para gritar, absorber, explotar y sintetizar; el otro, el pintor, para aceptarse, por fin, en el mundo de los artistas plásticos contemporáneos de mayor fuerza.

Polyforum Siqueiros, “CAOS” Exposición Pictórica de Diego Rodríguez (1967).

De teatro y otros bichos

Hablar de teatro,

teatralizar la plática,

dialogar el desencanto de una pasión dramática;

es lo que interesa,

es lo que me llama.